“Tôi về hưu sớm vài năm nay nhưng chồng làm giám đốc mấy công ty nên bận bịu chẳng thèm quan tâm, tôi cô đơn lại gặp được tr-a/i “xoan” trẻ… tưởng định mệnh nào ngờ tuổi xế chiều gặp ngay cái kết đắ:;ng ngắt, chừa luôn đến già…
Tôi 58 t-uổi, về hưu sớm từ mấy năm trước.
Ngày nào cũng quanh quẩn trong căn biệt thự rộng thênh thang ở Hà Nội, sáng chăm cây, chiều xem phim, tối ăn cơm một mình.
Chồng tôi là giám đốc chuỗi công ty bất động sản, tài giỏi, bảnh bao nhưng 10 ngày về nhà được đúng 1 bữa. Cũng chẳng có thời gian hỏi tôi một câu: “Em có ổn không?”
Ông ấy có vợ, nhưng chỉ còn trên danh nghĩa.
Một ngày nọ, tôi đăng bài khoe mấy giò lan trên hội nhóm Facebook.
Một cậu trai trẻ tên Huy comment:
“Cô có gu trồng lan đỉnh quá. Con cũng mê lan, nhưng vẫn chưa dám sưu tầm nhiều vì còn thiếu tiền…”
Nhắn qua lại vài câu, tôi biết Huy 28 tu-ổi, đang phụ trách kỹ thuật cho một công ty công nghệ, độc thân, sống xa nhà.
Cách nói chuyện của cậu ấy nhẹ nhàng, biết lắng nghe, gọi tôi là “cô” nhưng giọng đầy quan tâm.
Tôi thấy mình trẻ lại. Cứ mỗi sáng mở mắt ra là cậu gửi lời chúc.
Tối nào cũng có tin nhắn: “Cô ăn cơm chưa, đừng để đói.”
Có hôm tôi bệnh cảm, cậu chạy xe hơn 30km mang cháo lên tận nhà.
3 tuần sau, tôi bỏ luôn xưng hô “cô – con”.
Cậu gọi tôi là “chị”, tôi gọi cậu là “em”.
Tôi bắt đầu lé;/n gi-ấu chồng đi gặp Huy ở những quán cà phê yên tĩnh.
Lần đầu tiên sau hơn 30 năm làm vợ, tôi cảm thấy được y;/êu, được dỗ dành như gái đôi mươi.
Huy kể:
“Em khổ từ bé, bố mẹ m-ất sớm. Em có mơ gì đâu, chỉ mong có người thương thật lòng…”
Câu nói ấy khiến tôi khóc ngay giữa khách sạn.
Tôi tin, đây là “định mệnh muộn màng” của đời mình.
Nhưng rồi, tất cả sụp đổ đúng vào tháng thứ ba.
Tối đó, tôi vừa quẹt thẻ chuyển 300 triệu cho Huy để cậu “làm ăn” thì bất ngờ điện thoại tôi đổ chuông.
Một số máy lạ gọi đến.
Tôi chưa kịp nói, thì giọng nữ bên kia nói câu khiến tôi đứng không vững… 👇👇”
“Bà khẽ nhíu mày nhưng vẫn đưa

điện thoại lên tai, giọng dịu dàng:
“”A lô, tôi nghe.””
Bà vẫn nghĩ đó là một cuộc gọi nhầm, hoặc có thể là Huy dùng số của bạn để gọi báo tin vui. Nhưng giọng nói trong trẻo, có phần lanh lảnh của một người phụ nữ trẻ ở đầu dây bên kia cất lên, từng chữ một như những mũi kim châm thẳng vào màng nhĩ của bà.
“”Cô ơi, 300 triệu của cô chồng con nhận được rồi ạ.””
Giọng nói ấy ngọt xớt, nhưng lại ẩn chứa một sự trơ tráo đến lạnh người. Trái tim bà hẫng đi một nhịp. “”Chồng con?””. Bà lắp bắp, tâm trí bắt đầu hỗn loạn.
“”Cô… cô nói gì vậy? Ai là chồng của cô?””
Đầu dây bên kia bật lên một tiếng cười khúc khích, đầy vẻ giễu cợt.
“”Dạ chồng con là Huy đó cô. Con cảm ơn cô nhiều lắm đã giúp vợ chồng con có tiền trả nợ. Vợ chồng con mang ơn cô nhiều lắm. À, tháng sau con sinh rồi, khi nào cháu ra đời con gửi hình cho cô xem nhé!””
Từng chữ, từng chữ một như nhát búa tạ giáng xuống tâm trí đang quay cuồng của bà. Huy. Chồng. Trả nợ. Sinh. Mọi thứ vỡ vụn. Tình yêu muộn màng, sự quan tâm dịu dàng, những lời hứa hẹn… tất cả chỉ là một màn kịch được dựng lên hoàn hảo. Cậu trai trẻ mà bà hết lòng tin tưởng, người mang cho bà cảm giác được yêu thương sau bao năm cô quạnh, hoá ra chỉ là một kẻ lừa đảo chuyên nghiệp.
Lỗ tai bà ù đi, trời đất chao đảo. Bà không còn nghe thấy giọng nói ma quái ở đầu dây bên kia nữa. Bàn tay bà run lên bần bật, không còn chút sức lực.
XOẢNG!
Chiếc điện thoại tuột khỏi tay, rơi thẳng xuống sàn đá hoa lạnh lẽo, vỡ tan thành từng mảnh. Màn hình vẫn còn sáng leo lét, hắt lên khuôn mặt thất thần của bà, rồi tắt lịm. Hệt như trái tim và niềm tin của bà lúc này, vỡ nát, không thể hàn gắn.”
“Sự im lặng đặc quánh bao trùm lấy căn biệt thự rộng lớn. Bà vẫn quỳ sững trên sàn đá hoa cương lạnh buốt, đôi mắt vô hồn nhìn chằm chằm vào những mảnh vỡ của chiếc điện thoại. Không, không thể nào. Chắc chắn có sự nhầm lẫn. Một sự phủ nhận điên cuồng trỗi dậy, thôi thúc bà phải tìm cho ra sự thật.
Run rẩy, bà bò về phía những mảnh vỡ, nhặt nhạnh từng mảnh màn hình, cố gắng lắp chúng lại với nhau. Bàn tay già nua, nhăn nheo của bà giờ đây run đến mức không kiểm soát nổi. Bằng một nỗ lực phi thường, bà nhấn giữ nút nguồn. Màn hình loé lên những vệt sáng loằng ngoằng qua các vết nứt, nhưng may mắn thay, nó vẫn hoạt động.
Trái tim bà đập điên cuồng như muốn vỡ tung khỏi lồng ngực. Bà lập tức vào danh bạ, ngón tay run rẩy đến mức bấm trượt vài lần mới tìm được cái tên “”Huy Yêu”” mà bà đã lưu bằng tất cả sự trìu mến. Giờ đây, cái tên ấy như một sự mỉa mai cay đắng. Bà nhấn nút gọi.
Từng tiếng chuông chờ vang lên, não nề, khắc khoải, xoáy sâu vào tâm can bà. Mỗi tiếng “”tút”” kéo dài như một thế kỷ tra tấn. Không ai bắt máy. Bà cắn môi đến bật máu, gọi lại lần thứ hai, rồi lần thứ ba. Vẫn chỉ là sự im lặng đáng sợ ở đầu dây bên kia.
Cơn điên cuồng và phẫn uất bùng lên. Bà chuyển sang phần tin nhắn. Những ngón tay lóng ngóng, già nua gõ từng chữ một cách khó nhọc trên màn hình nứt vỡ.
“”Đồ khốn! Vợ cậu vừa gọi cho tôi!””
Bà ném chiếc điện thoại lên ghế sofa, đi đi lại lại như một con thú bị thương đang bị dồn vào góc tường. Mắt bà dán chặt vào màn hình, chờ đợi một lời giải thích, một sự chối cãi, bất cứ điều gì ngoài sự im lặng. Vài phút trôi qua dài như vô tận.
Bỗng, màn hình sáng lên. Tin nhắn đến.
Tim bà thắt lại, bà vồ lấy chiếc điện thoại. Dòng chữ hiện ra, lạnh lùng và tàn nhẫn, như một nhát dao cuối cùng kết liễu mọi hy vọng của bà.
“”Chuyện người lớn, chị đừng làm ầm lên kẻo xấu mặt cả hai.””
“”Chị””? Không phải là “”em”” nữa. Cái xưng hô xa lạ, lạnh lùng ấy như một gáo nước đá dội thẳng vào mặt bà, dập tắt hoàn toàn ngọn lửa hy vọng mong manh cuối cùng. Hắn không thèm chối, không buồn giải thích, chỉ đơn thuần là một lời cảnh cáo trịch thượng.
Bà điên cuồng bấm gọi lại. “”Số máy quý khách vừa gọi hiện không liên lạc được…”” Bà nhắn tin. “”Tin nhắn gửi đi thất bại.”” Một dấu chấm than màu đỏ hiện lên đầy chế giễu. Bà đã bị chặn.
Toàn bộ sức lực của bà như bị rút cạn trong khoảnh khắc. Sự thật phũ phàng như một bức tường thép sụp đổ lên người. Bà loạng choạng, lùi lại vài bước rồi ngã khuỵu xuống sàn. Cơn đau thể xác không thấm vào đâu so với nỗi nhục nhã và trái tim tan nát. Tiếng khóc nấc nghẹn không thành lời, chỉ có đôi vai gầy guộc run lên bần bật trong sự cô độc và tuyệt vọng đến cùng cực.”
“Không biết bà đã quỳ trên sàn bao lâu. Cơn co giật vì khóc nấc dần lắng xuống, chỉ còn lại đôi vai run rẩy và những giọt nước mắt nóng hổi lặng lẽ lăn dài trên gò má nhăn nheo. Bà chậm chạp chống tay, cố gắng gượng dậy. Đầu gối tê dại, cả cơ thể rã rời như không còn là của mình.
Bà bước đi vô định trong căn phòng khách rộng thênh thang. Ánh đèn chùm pha lê rực rỡ dội xuống, phản chiếu lên sàn đá hoa cương bóng loáng, càng làm nổi bật sự cô độc của một bóng hình già nua, còm cõi. Mọi thứ vẫn ở nguyên vị trí của nó: bộ sofa đắt tiền, chiếc TV màn hình phẳng khổng lồ, những bức tranh nghệ thuật treo trên tường. Nhưng tất cả giờ đây đều trở nên vô nghĩa, lạnh lẽo đến gai người.
Bà không tiếc 300 triệu. Số tiền đó, với gia đình bà, có thể lớn nhưng không phải là không thể bù đắp. Thứ khiến trái tim bà vỡ nát thành trăm mảnh là lòng tin. Bà khóc cho sự ngu ngốc của một người đàn bà gần 60 tuổi, đã đi gần hết cuộc đời mà vẫn để mình bị lừa phỉnh bởi những lời đường mật. Bà khóc cho những tháng ngày mơ mộng hão huyền, cho những lần tim đập rộn ràng khi nhận được tin nhắn từ Huy, cho cái cảm giác được quan tâm, được lắng nghe mà bà đã khao khát từ rất lâu.
Hình ảnh bát cháo nghi ngút khói Huy mang đến khi bà bị cảm chợt hiện về, rõ mồn một. Cả những buổi chiều hai người ngồi ở quán cà phê yên tĩnh, say sưa nói về những giò lan quý. Hắn đã diễn quá đạt, quá chân thật, đến mức bà đã trao đi tất cả sự tin tưởng non nớt của mình mà không một chút nghi ngờ.
Bà đưa tay chạm vào lồng ngực, nơi trái tim vẫn đang nhói lên từng cơn. Nỗi đau này còn tệ hơn cả sự phản bội của chồng. Chồng bà vô tâm, nhưng ông ta chưa bao giờ nói dối bà, chưa bao giờ dùng những lời ngọt ngào để đào một cái hố chôn vùi bà như thế này.
Bà lảo đảo bước đến bên cửa sổ, nhìn ra khu vườn được chăm sóc cẩn thận. Bên ngoài, màn đêm Hà Nội tĩnh mịch và nặng nề. Bà nhìn thấy hình ảnh phản chiếu của mình trên tấm kính lớn: một người phụ nữ già nua, mệt mỏi, với đôi mắt sưng húp và gương mặt thất thần. Một kẻ đáng thương.
Bà quay người, dựa lưng vào tấm kính lạnh buốt, rồi từ từ trượt người ngồi xuống sàn. Bà co người lại, ôm lấy đầu gối, hệt như một đứa trẻ bị bỏ rơi. Căn biệt thự này, cuối cùng cũng chỉ là một cái lồng vàng. Một cái lồng đẹp đẽ, sang trọng, nhưng lạnh lẽo đến tận xương tuỷ, giam cầm một linh hồn già nua, cô độc và tan nát. Tiếng khóc lại bật ra, nhưng lần này là tiếng khóc của sự cam chịu, của nỗi nhục nhã ê chề không thể gột rửa.”
“Bà không biết mình đã thiếp đi trên sàn nhà lạnh lẽo từ bao giờ. Khi những tia nắng đầu tiên của bình minh yếu ớt len lỏi qua khe cửa, bà mới giật mình tỉnh giấc. Cả cơ thể đau nhức, cổ họng khô rát, nhưng đôi mắt sưng húp đã không còn khóc nữa. Nước mắt đã cạn khô, chỉ còn lại vệt muối đắng chát trên gò má.
Bà chậm chạp ngồi dậy, tựa lưng vào thành ghế sofa. Ánh sáng ban ngày chiếu rõ sự bừa bộn thảm hại của đêm qua. Nhưng bà không còn nhìn thấy nó nữa. Trong đầu bà, sự tủi hổ và nỗi đau ê chề của đêm qua đã dần kết tinh lại, đông đặc thành một khối căm phẫn lạnh buốt. Bà nhìn vào hình ảnh phản chiếu của mình trên màn hình TV đã tắt. Không còn là một kẻ đáng thương. Đó là hình ảnh của một kẻ ngu ngốc. Và bà không thể chấp nhận mình kết thúc trong sự ngu ngốc đó.
Sự im lặng của căn biệt thự không còn làm bà thấy cô đơn, mà nó khiến sự phẫn nộ trong bà càng thêm sục sôi. Chồng bà vô tâm. Nhưng gã trai trẻ kia, Huy, còn tàn nhẫn hơn. Hắn không chỉ lấy tiền, hắn còn dày vò, chà đạp lên lòng tin và chút tự trọng cuối cùng của một người đàn bà đã ở bên kia sườn dốc. Hắn biến bà thành một trò cười cho chính mình.
Không. Bà sẽ không để hắn nhởn nhơ ngoài kia, tiếp tục dùng những lời đường mật, những bát cháo tình nghĩa giả tạo đó để giăng bẫy những người phụ nữ cô đơn khác.
Một quyết định sắt đá hình thành. Bà đứng phắt dậy, bước chân không còn lảo đảo mà vững chãi, dứt khoát. Bà đi thẳng vào phòng làm việc của chồng, nơi bà hiếm khi đặt chân tới. Mùi gỗ trầm và giấy tờ quen thuộc xộc vào mũi. Bà ngồi xuống chiếc ghế da quyền lực, bật chiếc máy tính để bàn lên. Ánh sáng xanh từ màn hình chiếu vào gương mặt vô cảm của bà.
Bà mở trình duyệt, vào lại cái `Hội nhóm Facebook` định mệnh đó. Những bài đăng về vườn tược, về những giò lan quý giờ đây trông thật giả dối. Bà vào mục tin nhắn. Hàng trăm, hàng nghìn dòng đối thoại với Huy hiện ra. “”Chị dạo này gầy quá, phải ăn uống nhiều vào nhé.”” “”Em nhớ giọng nói của chị.”” “”Giò lan này em để dành tặng riêng chị.””
Bà đọc lại từng câu, từng chữ. Nhưng lần này không phải với trái tim rung động, mà với một cái đầu lạnh tanh. Mỗi lời ngọt ngào của hắn giờ là một bằng chứng tố cáo. Bà cẩn thận chụp lại màn hình từng đoạn hội thoại, từ lúc mới làm quen, những lời tán tỉnh, cho đến lúc hắn gợi chuyện mượn tiền để “”làm ăn””. Bà lưu lại cả những tấm ảnh hắn gửi, những tấm ảnh hai người chụp chung ở `quán cà phê yên tĩnh`.
Sau đó, bà mở trang web của ngân hàng. Lệnh chuyển khoản `300 triệu đồng` vẫn nằm chình ình trong lịch sử giao dịch. Bà tải về biên lai điện tử, lưu lại số tài khoản, tên chủ tài khoản mà hắn đã cung cấp.
Tất cả những tệp tin đó, bà kéo vào một thư mục vừa tạo trên màn hình. Bà đặt tên cho nó: “”BẰNG CHỨNG””.
Khi con chuột vang lên tiếng “”click”” cuối cùng, bà tựa lưng vào ghế, thở ra một hơi dài. Nỗi đau vẫn còn đó, nhưng nó không còn thiêu đốt bà nữa. Nó đã biến thành thứ vũ khí lạnh lẽo và sắc bén. Bà thầm nghĩ, giọng nói nội tâm không còn run rẩy mà đanh lại: “”Mình đã sai, nhưng không thể để nó hủy hoại mình. Và tuyệt đối không thể để nó đi lừa thêm một ai khác.”””
“Bà không do dự nữa. Với một cử chỉ dứt khoát, bà với lấy chiếc điện thoại đặt trên bàn. Màn hình sáng lên, hiện ra danh bạ. Cái tên “”Chồng”” đứng ở ngay đầu, một cái tên lạnh lùng và xa cách, cũng như mối quan hệ của họ bấy lâu nay.
Bà hít một hơi thật sâu, luồng khí lạnh làm lồng ngực đau nhói, rồi bấm nút gọi. Tiếng chuông chờ vang lên từng hồi, khô khốc và đơn điệu trong căn phòng làm việc tĩnh lặng. Mỗi tiếng “”tút”” như một nhát búa gõ vào sự kiên nhẫn đang cạn dần của bà.
Cuối cùng, đầu dây bên kia cũng bắt máy. Giọng ông, như mọi khi, có phần gắt gỏng và thiếu kiên nhẫn.
“”Anh đang họp, có chuyện gì không em?””
Một thoáng tủi thân quen thuộc suýt nữa đã khiến bà chùn bước. Lại là “”họp””. Lúc nào cũng là “”họp””. Nhưng không. Không phải lúc này. Sự phẫn nộ lạnh lẽo đã lấn át tất cả.
Lần đầu tiên trong gần ba mươi năm chung sống, bà ngắt lời ông. Giọng bà run lên, không phải vì sợ hãi, mà vì một sự kiên quyết đã được nén chặt quá lâu.
“”Anh về nhà ngay.””
Bà ngừng lại một giây, để lời yêu cầu mệnh lệnh của mình ghim chặt vào sự ngạc nhiên ở đầu dây bên kia, rồi nói tiếp, rành rọt từng chữ:
“”Em đã gây ra một chuyện tày đình.””
Không đợi chồng kịp phản ứng hay hỏi thêm bất cứ câu nào, bà dập máy.
Tiếng “”tút”” vang lên, cắt đứt tất cả. Căn phòng lại chìm vào im lặng, nhưng sự im lặng lần này nặng trĩu một nỗi chờ đợi căng như dây đàn. Bà đặt điện thoại xuống, hai tay đan vào nhau trên mặt bàn gỗ lạnh. Bà nhìn ra ngoài cửa sổ, nơi ánh nắng ban mai đã trở nên gay gắt hơn. Bây giờ, bà chỉ cần chờ. Chờ cơn bão mà chính tay bà đã gọi về.”
“Bà không phải chờ lâu.
Chưa đầy nửa giờ sau, tiếng động cơ quen thuộc của chiếc xe sang gầm lên rồi tắt phụt ở ngoài sân. Một tiếng sập cửa xe vang lên đầy giận dữ, theo sau là những bước chân vội vã, nện thình thịch lên nền đá hoa cương lạnh lẽo của căn biệt thự.
Cánh cửa phòng làm việc bật mở không một lời báo trước. Chồng bà đứng sừng sững ở đó, vẫn trong bộ vest đắt tiền nhưng đã xộc xệch, cà vạt nới lỏng. Gương mặt ông hằn lên sự bực bội tột độ của một kẻ quyền lực bị phá bĩnh giữa chừng.
“”Chuyện gì? Em lại gây ra cái trò gì nữa?”” Giọng ông đanh lại, không một chút kiên nhẫn.
Bà ngẩng đầu lên, đối diện với cơn giận của ông. Bà không khóc, cũng không tỏ ra sợ hãi. Đôi mắt bà khô khốc, chứa đựng một sự mệt mỏi còn sâu hơn cả ông.
Bà bắt đầu kể.
Giọng bà đều đều, gần như vô cảm, như thể đang đọc một bản tường trình về tội lỗi của người khác chứ không phải của chính mình. Bà kể về hội nhóm Facebook, về người đàn ông tên Huy, về những tin nhắn quan tâm giả tạo, về sở thích trồng lan chung, và cả về bát cháo nóng hổi hôm bà bị cảm – chi tiết nhỏ nhặt ấy bật ra khỏi môi bà như một nhát dao tự đâm vào tim.
Chồng bà vẫn đứng, khoanh tay trước ngực, vẻ mặt từ bực tức chuyển sang khinh miệt. Ông ta đã quá quen với sự cô đơn của vợ, nhưng chưa bao giờ nghĩ nó lại có thể biến thành sự ngu ngốc đến thế.
Rồi bà nói đến lời đề nghị “”làm ăn””.
Và cuối cùng, bà thốt ra con số định mệnh.
“”Ba trăm triệu.””
Từ “”triệu”” vang lên, treo lơ lửng trong không khí rồi rơi xuống, vỡ tan trên nền im lặng của căn phòng.
Sự khinh miệt trên mặt người chồng đông cứng lại, rồi vỡ vụn. Nó được thay thế bằng một sự sững sờ, một cú sốc không thể che giấu. Ông lảo đảo bước tới, ngồi phịch xuống chiếc ghế sofa đối diện bà, hai tay buông thõng.
Căn phòng chìm vào một sự im lặng nặng nề đến nghẹt thở.
Một tia thịnh nộ đỏ rực loé lên trong mắt ông, thứ lửa giận của một người đàn ông thành đạt bị bôi tro trát trấu vào danh dự. Bàn tay ông siết chặt lại, những đường gân xanh nổi lên. Nhưng rồi, cũng nhanh như khi nó bùng lên, ngọn lửa ấy lụi tàn. Nó tắt ngấm, để lại trong đáy mắt ông chỉ còn là tro tàn của sự mỏi mệt và trống rỗng đến cùng cực.
Ông thở hắt ra một hơi thật dài, một tiếng thở dài mang theo sức nặng của hàng thập kỷ thờ ơ và xa cách.
Ông không gầm lên. Ông không đập bàn. Ông không chửi mắng bà một câu nào về sự ngu xuẩn hay nỗi nhục nhã mà bà đã mang lại.
Ông chỉ nhìn bà. Một cái nhìn xuyên thấu, sâu hoắm, không phải để tìm kiếm lời giải thích, mà như để tìm kiếm một điều gì đó ông đã bỏ quên từ rất, rất lâu rồi. Cuối cùng, ông cất giọng, âm thanh khàn đặc và xa lạ.
“”Tại sao em lại làm vậy?”””
“Câu hỏi đó, như một que diêm ném vào thùng thuốc súng đã nén chặt suốt hàng chục năm. Sự bình tĩnh giả tạo của bà vỡ tan. Đôi mắt khô khốc bỗng chốc rực lên một ngọn lửa của sự uất hận. Một tiếng cười khẩy, méo mó và đau đớn đến xé lòng bật ra từ cổ họng bà.
“”Tại sao ư? Anh hỏi em tại sao à?””
Bà đứng phắt dậy, cơ thể gầy guộc run lên bần bật, không phải vì sợ, mà vì giận. Mỗi một từ bà thốt ra như một nhát dao, không chỉ cứa vào ông, mà còn cứa sâu hơn vào chính vết thương lòng của bà.
“”Anh nhìn đi! Anh nhìn quanh căn nhà này đi! To không? Đẹp không? Đắt tiền không?”” Bà chỉ tay một vòng, giọng lạc đi. “”Nhưng nó lạnh! Nó lạnh như một cái hầm mộ, vì nó không có người! Anh xây cho em một cái lồng son, nhưng anh có bao giờ ở trong cái lồng đó với em không?””
Từng lời, từng lời như những cú tát vô hình giáng thẳng vào mặt người chồng. Ông chết lặng. Sự bực tức và khinh miệt trên gương mặt ông bắt đầu rạn nứt.
“”Anh cho em tiền tiêu không thiếu một đồng, nhưng anh có bao giờ hỏi em cần gì ngoài tiền không? Anh bận đến mức những bữa cơm tối của em suốt mười năm qua chỉ có một mình! Anh bận đến mức không biết vợ mình thích trồng lan, chỉ đến khi một kẻ xa lạ trên mạng nói với em về điều đó!””
Bà nấc lên, nước mắt bây giờ mới thực sự tuôn rơi, nóng hổi và cay đắng. Những giọt nước mắt của tủi hờn bị dồn nén quá lâu.
“”Anh hỏi em tại sao ư?”” Bà gào lên, âm thanh vỡ nát, vang vọng khắp căn phòng trống trải. “”VÌ MƯỜI NĂM NAY ANH CHƯA TỪNG HỎI EM CÓ ỔN KHÔNG! VÌ CĂN NHÀ NÀY CHỈ CÓ MÌNH EM!””
Cả người bà như trút cạn sức lực, lảo đảo ngồi phịch xuống ghế.
Người chồng sững sờ. Toàn bộ thế giới quan của ông, nơi ông là trụ cột, là người ban phát, là người có quyền phán xét, đột nhiên chao đảo. Lần đầu tiên sau hàng chục năm chung sống, ông không nhìn thấy một người vợ ngu ngốc, một kẻ gây rối, mà là một người phụ nữ cô độc đến cùng cực đang tan vỡ ngay trước mắt mình. Hình ảnh bà ngồi đó, gục xuống, run rẩy trong tiếng khóc, bỗng dưng sắc nét và đau đớn một cách lạ lùng.
Ông nhìn thấy những nếp nhăn quanh mắt bà không chỉ là dấu vết của thời gian, mà còn là của những đêm dài thao thức. Ông nhìn thấy sự trống rỗng trong đôi mắt ấy, thứ mà ông luôn cho là sự vô vị của một cuộc sống an nhàn, giờ đây lại hiện lên như một vực thẳm của nỗi cô đơn.
Những lời bà nói như một cuốn băng quay chậm, tua lại hàng ngàn những buổi tối ông về muộn, những cuộc điện thoại ông gắt gỏng cắt ngang, những ngày kỷ niệm ông quên bẵng. Tất cả những điều ông cho là nhỏ nhặt, không đáng bận tâm, giờ đây hiện lên như những nhát búa đập vào sự vô tâm của chính mình.
Ngọn lửa giận dữ trong ông đã tắt ngấm. Sự khinh miệt đã bay biến. Trong đôi mắt sắc lạnh của một doanh nhân, thứ từng chỉ chứa những con số và những thương vụ, giờ đây chỉ còn lại sự hoang mang. Và rồi, len lỏi qua sự hoang mang ấy, một tia sáng yếu ớt của sự hối hận muộn màng thoáng lên.”
“Không gian trong phòng khách đặc quánh lại, chỉ còn nghe thấy tiếng nấc nghẹn ngào, đứt quãng của bà. Người chồng đứng bất động giữa căn phòng, như một pho tượng bị những lời nói của vợ làm cho đông cứng. Sự sững sờ qua đi, cơn chấn động lắng xuống, nhường chỗ cho một thứ cảm xúc phức tạp chưa từng có. Ông không tiến lại gần bà. Thay vào đó, ông chậm rãi quay người, bước tới chiếc bàn làm việc bằng gỗ gụ, nơi chiếc điện thoại của ông đang nằm im lìm.
Cơ thể bà vẫn còn run rẩy, nhưng bà đã ngẩng đầu lên, đôi mắt sưng húp dõi theo từng cử động của ông. Bà chờ đợi một lời xin lỗi, một câu an ủi, hay thậm chí là một sự im lặng kéo dài. Nhưng thứ bà nhận được lại hoàn toàn khác.
Ông cầm điện thoại lên, ngón tay lướt nhanh trên màn hình. Vẻ mặt của ông đã thay đổi. Sự hoang mang đã biến mất, thay vào đó là một vẻ lạnh lùng, sắc lẹm và quyết đoán đến đáng sợ. Đó là gương mặt của một vị tướng trước trận đánh sinh tử, gương mặt đã giúp ông xây dựng cả một đế chế từ hai bàn tay trắng.
Ông nhìn bà, giọng nói trầm và đanh lại, không còn sự gắt gỏng hay khinh miệt, mà là một sự quả quyết không thể lay chuyển.
“”Chuyện này em đừng lo nữa, cứ để anh.””
Bà sững người.
Ông nói tiếp, mắt không rời khỏi bà. “”Tiền mất có thể lấy lại, bài học này quá đắt.””
Câu nói đó như một dòng điện chạy dọc sống lưng bà. Nó không chỉ nói về 300 triệu đồng, mà còn là lời thừa nhận cho tất cả những gì bà vừa gào thét.
Rồi ông quay đi, bấm số đầu tiên. Cuộc gọi được kết nối gần như ngay lập tức.
“”Alo, Hùng à. Huy động toàn bộ văn phòng luật sư cho tôi. Một vụ lừa đảo, 300 triệu. Tôi muốn mọi thông tin về đối tượng trong vòng vài tiếng nữa. Làm cho ra nhẽ, không chừa một đường thoát nào.””
Ông cúp máy, không đợi người bên kia trả lời. Ngay lập tức, ông bấm một số khác, một số không lưu tên.
“”Anh à, đang bận không? Có việc nhỏ muốn phiền anh em bên đó một chút. Giúp tôi tìm một thằng nhóc. Tôi sẽ gửi thông tin qua bây giờ. Cần tất cả mọi thứ về nó và những người liên quan. Gấp.””
Ông nói chuyện với một sự thản nhiên đến lạnh người, như thể đang nhờ người ta lấy giúp một tách trà. Nhưng bà biết, đằng sau sự thản nhiên đó là một quyền lực vô hình đang được khởi động. Bộ máy khổng lồ mà ông đã gây dựng suốt mấy chục năm, thứ mà bà vừa căm ghét vì nó đã cướp mất chồng mình, giờ đây đang chuyển động vì bà.
Chỉ vài giờ sau, khi màn đêm đã buông xuống bên ngoài ô cửa kính rộng lớn của căn biệt thự, điện thoại của ông kêu lên một tiếng “”ping”” khô khốc. Ông mở ra xem. Một tập hồ sơ điện tử hiện ra, đầy đủ và chi tiết đến rợn người.
Tên thật của Huy. Địa chỉ thường trú. Quê quán. Danh sách những mối quan hệ. Và quan trọng nhất, chân dung và mọi thông tin của người vợ, đồng phạm của hắn – chủ nhân của cái giọng nữ bí ẩn đã gọi cho bà. Tất cả được trình bày rõ ràng, không sót một chi tiết.
Ông ngẩng lên, ánh mắt giao với vợ. Lần này, trong mắt ông không còn sự khinh miệt hay giận dữ. Chỉ có một lời hứa câm lặng, một sự đảm bảo lạnh như băng rằng cơn ác mộng của bà sắp kết thúc, và một cơn bão khủng khiếp sắp đổ ập xuống đầu kẻ đã dám chọc vào gia đình ông.”
“Ông đẩy chiếc điện thoại qua mặt bàn kính lạnh buốt, nó trượt đi một cách mượt mà và dừng lại ngay trước mặt bà. Màn hình vẫn sáng, hiển thị toàn bộ tập hồ sơ.
“”Em xem đi,”” giọng ông đều đều, không một chút cảm xúc.
Bà run rẩy đưa tay ra, ngón tay gần như không dám chạm vào thiết bị đã từng là cầu nối cho những lời đường mật dối trá. Nhưng rồi bà cũng cầm nó lên.
Thứ bà thấy không phải là trang cá nhân hào nhoáng của một chàng trai trẻ thành đạt. Không phải là những bức ảnh du lịch sang chảnh hay những triết lý sâu sắc về cuộc sống.
Đó là một bản lý lịch trần trụi đến tàn nhẫn.
Tên: Nguyễn Văn Huy. Tuổi: 28. Quê quán: Một huyện nghèo ở tỉnh lẻ. Trình độ học vấn: 12/12. Nghề nghiệp: Không. Địa chỉ thường trú: Một căn phòng trọ chật chội ở ngoại thành. Tình trạng hôn nhân: Đã kết hôn.
Tất cả những gì Huy từng vẽ ra cho bà – căn hộ cao cấp, dự án kinh doanh triệu đô, những chuyến công tác nước ngoài – đều sụp đổ tan tành trong vài dòng chữ khô khốc. Cả sở thích trồng lan mà hắn khoe khoang cũng chỉ là một chi tiết được sao chép từ một tài khoản ảo khác. Bà cảm thấy lồng ngực mình như bị một tảng đá đè nặng. Nỗi đau vì bị lừa tình còn chưa nguôi, giờ đây lại chồng chất thêm nỗi nhục nhã vì sự ngây thơ đến ngu xuẩn của chính mình.
Nhưng cú sốc lớn nhất vẫn còn ở phía dưới.
Bên cạnh thông tin của Huy là chân dung một người phụ nữ. Gương mặt tầm thường, có phần khắc khổ, với đôi mắt sắc sảo đầy toan tính. Tên: Trần Thị Mai, vợ của Nguyễn Văn Huy.
Bà nhận ra ngay lập tức. Đó chính là chủ nhân của giọng nói a dua, đắc thắng trong điện thoại, người đã xé nát chút tự trọng cuối cùng của bà.
Ông nhìn thấy bờ vai của vợ khẽ rung lên. Ông cất lời, giọng lạnh như băng, phân tích con mồi như một kẻ đi săn chuyên nghiệp.
“”Đây là một cặp vợ chồng. Chuyên nghiệp. Thằng Huy lập các tài khoản ảo, dùng ảnh cóp nhặt trên mạng, xây dựng hình ảnh ‘phi công trẻ’ thành đạt nhưng sâu sắc. Mục tiêu của nó là những phụ nữ như em: có tiền, có địa vị, nhưng hôn nhân không hạnh phúc, cảm thấy cô đơn.””
Ông dừng lại, để cho từng lời nói thấm sâu vào tâm trí bà.
“”Nó sẽ kiên nhẫn, bỏ thời gian chăm sóc, quan tâm, nói những lời em muốn nghe. Cháo, hoa, những câu chuyện về lan… tất cả đều nằm trong kịch bản. Khi con mồi đã hoàn toàn tin tưởng, nó sẽ tung ra cái cớ ‘cần vốn làm ăn’. Một con số vừa đủ lớn để bõ công, nhưng không quá lớn để gây nghi ngờ ngay lập tức.””
Bà buông chiếc điện thoại xuống, hai tay ôm mặt. Tiếng khóc giờ đây không còn là sự đau khổ vì tình, mà là sự uất nghẹn của một nạn nhân nhận ra mình chỉ là một mắt xích trong một đường dây được tổ chức bài bản.
Ông nói tiếp, không một chút thương hại. “”Và đây là bước cuối cùng, bước ‘chốt hạ’ của chúng. Sau khi em chuyển tiền và bắt đầu nghi ngờ, vợ nó sẽ vào vai. Con đàn bà này sẽ gọi điện, dùng những lời lẽ cay độc nhất, đe dọa làm bung bét mọi chuyện. Nó đánh vào tâm lý xấu hổ, sợ mất mặt của những người như em, để em không bao giờ dám báo công an. Và chúng thành công. Hồ sơ cho thấy ít nhất đã có bốn nạn nhân khác trước em.””
Trong một căn phòng trọ chật chội, ẩm thấp ở phía bên kia thành phố, Huy và vợ hắn đang đếm những cọc tiền mới có được. Mùi ẩm mốc quyện với mùi thức ăn thừa tạo nên một không khí đặc quánh.
“”Ba trăm triệu! Bà già này đúng là sộp thật,”” Huy cười khanh khách, vứt toẹt một cọc tiền lên chiếc nệm cáu bẩn. “”Em thấy anh diễn có đạt không? Mấy câu thơ về hoa lan làm bà ta mê tít.””
Người vợ, Trần Thị Mai, không cười. Ả đang tỉ mẩn vuốt thẳng từng tờ tiền, ánh mắt sắc lẹm.
“”Không phải do anh diễn hay, mà do bà ta cô đơn thôi. Mấy người giàu mà thiếu tình cảm, chỉ cần gãi đúng chỗ ngứa là tự khắc moi gan ruột ra ấy mà,”” ả nói, giọng chua chát. “”Cuộc gọi của tôi mới là đòn quyết định. Giờ thì có cho vàng bà ta cũng không dám hé răng.””
Huy ngả người ra sau, gối đầu lên tay, vẻ mặt tự mãn. “”Thôi thì cũng xong một vụ. Mai mình đi mua cái xe máy mới. Rồi tính tiếp xem nên săn ‘con mồi’ nào trong cái hội ‘Doanh nhân nữ thất tình’ kia.””
Trở lại căn biệt thự lạnh lẽo, người chồng đứng dậy, bước tới bên cửa sổ, nhìn ra màn đêm đen kịt. Sự im lặng trong phòng đã thay đổi. Nó không còn nặng nề vì nỗi đau, mà đặc quánh lại bởi một cơn thịnh nộ đang được nén chặt.
Ông quay lại, nhìn người vợ vẫn đang ngồi chết lặng trên ghế sofa.
“”Trò chơi của chúng nó,”” ông nói, giọng trầm và đanh lại, “”kết thúc rồi.””
Ông cầm điện thoại lên, ánh mắt loé lên một tia sáng tàn khốc.
“”Bây giờ, đến màn của chúng ta.”””
“Một tuần sau.
Khoảng thời gian im lặng đến ngột ngạt bao trùm lấy căn biệt thự. Ông không nói gì thêm về vụ việc, còn bà cũng không dám hỏi. Ông đi sớm về khuya như thường lệ, nhưng có một điều khác biệt. Thỉnh thoảng, bà bắt gặp ông đang thực hiện những cuộc gọi mà ông chưa bao giờ thực hiện trước đây, giọng nói trầm và ra lệnh, những cái tên lạ hoắc được nhắc đến. Bà cảm nhận được một cỗ máy khổng lồ, vô hình đang được khởi động.
Vào một buổi sáng, khi Huy và Trần Thị Mai còn đang ngái ngủ trong căn phòng trọ bẩn thỉu, điện thoại của Huy reo lên một số lạ. Huy bực dọc bắt máy, định bụng sẽ chửi cho một trận.
“”A lô?””
Đầu dây bên kia là một giọng nam lịch sự, có phần gấp gáp. “”Xin lỗi đã làm phiền. Tôi là trợ lý của giám đốc công ty bất động sản X. Chồng của bà… à… người mà anh chị đã liên lạc.””
Huy và Mai lập tức nhìn nhau, sự ngái ngủ biến mất tăm. Huy ra hiệu cho vợ im lặng, bật loa ngoài.
“”Thì sao?”” Huy gằn giọng, cố tỏ ra vẻ bề trên.
“”Thưa anh, giám đốc của tôi muốn có một cuộc gặp mặt riêng với anh chị để giải quyết dứt điểm chuyện này. Ông ấy không muốn mọi việc trở nên ồn ào.”” Giọng nói bên kia có vẻ thành khẩn. “”Ông ấy nói… sẽ có một khoản ‘bồi thường danh dự’ hợp lý để anh chị quên mọi chuyện đi.””
Tim Huy đập thình thịch. Hắn liếc nhìn Mai, thấy ánh mắt ả sáng rực lên vì tham lam. Đúng như kịch bản ả đã vạch ra. Lão chồng giàu có nhưng ngu xuẩn kia sợ mất mặt, muốn dùng tiền để bịt miệng chúng.
“”Địa điểm? Thời gian?”” Mai thì thầm, ra dấu cho Huy.
“”Bao nhiêu?”” Huy hỏi thẳng vào vấn đề, giọng đầy thách thức.
“”Chuyện đó chúng ta sẽ bàn bạc trực tiếp, thưa anh. Mời anh chị đến văn phòng luật sư của chúng tôi tại tòa nhà Capital vào lúc 3 giờ chiều nay. Mọi chuyện sẽ được giải quyết kín đáo và có giấy tờ rõ ràng.””
Cúp máy. Huy và Mai nhìn nhau rồi phá lên cười một cách khả ố.
“”Thấy chưa! Tao đã nói mà!”” Mai vỗ đét vào đùi Huy. “”Bọn nhà giàu sĩ diện hão. Giờ thì chúng ta mới là người ra giá. Chuẩn bị tinh thần đi, phen này phải vặt của lão ít nhất là một tỷ!””
Huy gật gù, vẻ mặt vênh váo. “”Để xem chiều nay lão già đó sẽ phải khúm núm trước mặt anh thế nào.””
Đúng 3 giờ chiều. Văn phòng luật sư sang trọng nằm trên tầng cao nhất của tòa nhà Capital. Cửa kính sáng loáng, sàn đá cẩm thạch mát lạnh, nội thất toàn bằng gỗ và da thật toát lên một thứ quyền lực khiến người ta choáng ngợp.
Huy và Mai bước vào, cố giữ vẻ tự tin, nhưng không giấu được sự lóa mắt trước khung cảnh này. Một nữ thư ký trẻ đẹp trong bộ vest chỉn chu mỉm cười mời họ vào phòng họp lớn.
Cánh cửa gỗ nặng trịch được đẩy ra.
Huy và Mai hít một hơi, ưỡn ngực bước vào, nụ cười đắc thắng đã nở sẵn trên môi.
Nhưng rồi, nụ cười ấy đông cứng lại.
Bên trong phòng họp, sau chiếc bàn gỗ gụ dài và bóng loáng, không phải là một lão già sợ sệt đang chờ thương lượng.
Người đàn bà mà chúng vừa lừa gạt, “”nhân vật tôi””, đang ngồi đó. Bà mặc một bộ váy lụa đen tuyền, trang điểm nhẹ nhàng nhưng sắc sảo. Bà không còn vẻ yếu đuối, đau khổ. Thay vào đó, bà ngồi thẳng lưng, ánh mắt lạnh như băng, nhìn thẳng vào chúng không một chút cảm xúc.
Ngồi ngay bên cạnh bà là người chồng. Ông mặc vest, điềm tĩnh, ngón tay đan vào nhau đặt trên mặt bàn. Ánh mắt ông sắc như dao cạo, lướt qua hai kẻ vừa bước vào như thể đang nhìn hai con côn trùng.
Và ngồi ở hai đầu bàn, là hai người đàn ông trung niên mặc vest khác, phong thái đĩnh đạc, trước mặt là những tập hồ sơ dày cộp. Luật sư.
Tất cả mọi âm thanh dường như bị hút cạn khỏi căn phòng. Nụ cười trên môi Huy vụn vỡ. Hắn đứng sững lại như trời trồng. Trần Thị Mai, kẻ luôn tự tin vào sự khôn lỏi của mình, mặt cắt không còn một giọt máu. Đôi mắt sắc sảo của ả giờ đây mở to, ngập tràn sự hoảng loạn và không thể tin nổi.
Cái bẫy hoàn hảo mà chúng giăng ra, hóa ra chỉ là một tấm lưới rách nát. Và giờ đây, chính chúng mới là những con mồi đang sa vào một cái bẫy khác, lớn hơn, tinh vi hơn và chết chóc hơn rất nhiều.
Người chồng khẽ nhếch một bên mép, một nụ cười gần như vô hình nhưng đủ khiến không khí lạnh đi mấy độ. Ông hất hàm về hai chiếc ghế trống đối diện.
“”Mời ngồi,”” giọng ông trầm và vang, không giận dữ, nhưng lại mang một sức nặng ngàn cân. “”Tôi nghĩ, chúng ta có rất nhiều chuyện để nói.”””
“Hai chữ “”mời ngồi”” của người chồng như một tảng đá ném vào mặt hồ tĩnh lặng, nhưng lại không tạo ra gợn sóng nào, chỉ đơn giản là chìm thẳng xuống đáy, kéo theo tất cả không khí trong phòng.
Chân của Huy như bị đóng đinh xuống sàn. Trần Thị Mai, kẻ luôn nhanh mồm nhanh miệng, giờ đây cổ họng khô khốc, không thể thốt ra nửa lời. Cặp đôi lừa đảo đứng sững sờ, đối diện với phiên tòa im lặng được sắp đặt hoàn hảo dành riêng cho chúng.
Một trong hai vị luật sư, người có mái tóc hoa râm và cặp kính gọng vàng, khẽ hất hàm về phía hai chiếc ghế trống. Một cử chỉ lịch sự nhưng lạnh lùng đến tàn nhẫn.
Như hai con rối bị giật dây, Huy và Mai lảo đảo bước tới và ngồi xuống. Lưng chúng cong lại, đầu cúi gằm, không dám nhìn thẳng vào bất kỳ ai. Sự vênh váo tự mãn chỉ vài phút trước đã tan thành mây khói, chỉ còn lại nỗi sợ hãi trần trụi.
Người chồng không nói thêm lời nào. Ông ta chỉ khẽ gật đầu với vị luật sư kia, trao toàn bộ quyền lực cho người đại diện pháp lý của mình.
Vị luật sư hắng giọng, âm thanh vang lên trong căn phòng tĩnh lặng đến đáng sợ. Ông ta mở một tập hồ sơ dày cộp, đẩy nó về phía trước một cách chậm rãi.
“”Anh Ngô Đức Huy, 28 tuổi. Chị Trần Thị Mai, 27 tuổi,”” ông ta bắt đầu, giọng đều đều như một cỗ máy. “”Chúng tôi có ở đây toàn bộ lịch sử trò chuyện qua mạng xã hội, sao kê tài khoản ngân hàng của anh chị, và cả bản ghi âm cuộc gọi chị Mai đã thực hiện tới số điện thoại của thân chủ tôi, bà ấy,”” luật sư liếc mắt về phía người đàn bà mặc váy lụa đen, “”vào ngày 23 tháng trước.””
Mỗi một từ được thốt ra như một nhát búa nện vào lồng ngực Huy và Mai. Chúng đã nghĩ mình khôn ngoan, xóa hết dấu vết, nhưng không ngờ mọi thứ lại bị phơi bày một cách chi tiết và khủng khiếp đến vậy.
Luật sư dừng lại một giây, để cho sự im lặng nhấn chìm hai kẻ tội đồ. Ánh mắt ông ta sắc lạnh, không một chút thương cảm.
“”Tôi sẽ không đi vòng vo,”” ông ta nói tiếp, hai tay đan vào nhau trên mặt bàn. “”Thân chủ của tôi đưa ra cho hai vị hai sự lựa chọn. Rất rõ ràng.””
Ông ta giơ lên một ngón tay.
“”Một là, hoàn trả toàn bộ số tiền 300 triệu đồng đã chiếm đoạt. Cộng thêm 100 triệu đồng bồi thường tổn thất về tinh thần và danh dự cho thân chủ của tôi. Tổng cộng là 400 triệu. Thời hạn để hoàn tất là 48 giờ, tính từ bây giờ.””
Huy nuốt nước bọt khan. Bốn trăm triệu? Trong 48 giờ? Đó là một con số không tưởng. Số tiền lừa được chúng đã nướng gần hết vào cờ bạc và ăn chơi trác táng.
Vị luật sư giơ lên ngón tay thứ hai, giọng nói lạnh đi vài độ.
“”Hai là, ngay khi hết 48 giờ, chúng tôi sẽ nộp toàn bộ hồ sơ này cho cơ quan cảnh sát điều tra. Với đầy đủ bằng chứng về việc lên kế hoạch, tiếp cận có chủ đích và thực hiện hành vi theo nhóm, các vị sẽ phải đối mặt với đơn tố cáo lừa đảo chiếm đoạt tài sản có tổ chức. Khung hình phạt cho tội danh này, tôi nghĩ anh chị có thể tự tìm hiểu.””
Khuôn mặt Huy và Mai trắng bệch, cắt không còn một giọt máu. “”Có tổ chức”” – hai từ đó như một bản án tử treo lơ lửng trên đầu. Chúng biết rõ, với tội danh đó, chúng sẽ phải ngồi tù mọt gông.
Sự sợ hãi tột độ cuối cùng cũng phá vỡ lớp vỏ cứng đờ của chúng. Trần Thị Mai là người suy sụp trước. Ả ta bật khóc nức nở, vội vã quỳ sụp xuống sàn gạch lạnh toát, lết về phía người đàn bà.
“”Chị ơi! Em xin chị! Em biết lỗi rồi! Em lạy chị, chị tha cho vợ chồng em lần này!””
Huy cũng hoảng loạn không kém. Hắn rời khỏi ghế, run rẩy chắp tay vái lia lịa về phía người chồng.
“”Chú ơi! Cháu xin chú! Là chúng cháu hồ đồ, chúng cháu ngu dại! Xin chú cho chúng cháu một con đường sống! Chúng cháu sẽ làm trâu làm ngựa để trả lại tiền cho cô chú ạ!””
Cả căn phòng họp sang trọng giờ đây tràn ngập tiếng khóc lóc và van xin thảm thiết. Nhưng đáp lại chúng chỉ là sự im lặng chết chóc. Người chồng vẫn ngồi điềm tĩnh, ánh mắt không một chút dao động. Còn người đàn bà, bà chỉ khẽ liếc xuống kẻ đang bò dưới chân mình, đôi mắt lạnh như băng, không hề có một tia thương xót. Sự yếu đuối và cô đơn của bà đã bị chính những con người này lợi dụng, và giờ đây, bà sẽ không cho chúng cơ hội để làm điều đó một lần nữa.”
“Người chồng không hề lay chuyển trước màn kịch thảm thương. Ông ta khẽ liếc đồng hồ đeo tay, một cử chỉ nhỏ nhưng sức nặng tựa ngàn cân.
“”48 giờ. Đồng hồ đã bắt đầu đếm ngược,”” giọng ông ta lạnh như băng, không một chút cảm xúc. “”Các vị nên đi đi. Đừng lãng phí thời gian ở đây.””
Hai vị luật sư đứng dậy, như một tín hiệu kết thúc buổi làm việc. Sự phũ phàng và dứt khoát của họ khiến Huy và Mai hiểu rằng van xin là vô ích. Chúng lồm cồm bò dậy, chân tay mềm nhũn, lảo đảo dìu nhau ra khỏi căn phòng như hai kẻ mất hồn. Cánh cửa gỗ nặng nề đóng sập lại sau lưng chúng, cũng là đóng sập lại mọi hy vọng về một sự dung thứ.
Cuộc chạy đua với thời gian bắt đầu. Chúng lao ra khỏi tòa nhà như bị ma đuổi, nỗi sợ hãi về nhà tù đã át đi tất cả. Huy bấm điện thoại, bàn tay run rẩy đến mức phải bấm lại mấy lần mới đúng số của bố hắn ở quê.
“”Bố… bố ơi…”” Giọng hắn lạc đi, không còn vẻ tự tin, bảnh bao thường ngày. “”Bán… bán mảnh đất ở nhà đi bố ạ. Cứu con với! Con sắp phải đi tù rồi!””
Ở đầu dây bên kia, tiếng người cha già chết lặng. Mảnh đất hương hỏa của tổ tiên, thứ quý giá nhất mà ông bà để lại, giờ phải bán đi để cứu đứa con bất hiếu.
Trong khi đó, Mai cũng cuống cuồng gọi cho tất cả những mối quan hệ mà ả có. Bạn bè, họ hàng, thậm chí cả những kẻ mà ả từng coi thường. Nhưng đáp lại chỉ là những lời từ chối thẳng thừng, những cái tặc lưỡi thương hại, hoặc tệ hơn là sự im lặng đáng sợ. Thế giới hào nhoáng mà chúng từng cố công xây dựng bằng tiền lừa đảo đã sụp đổ tan tành chỉ trong một buổi sáng.
Bốn mươi bảy tiếng sau, một chiếc taxi cũ kỹ dừng lại trước cổng căn biệt thự. Huy và Mai bước xuống xe, trông thảm hại và xơ xác hơn bao giờ hết. Quầng thâm trũng sâu dưới mắt, quần áo nhàu nhĩ. Trên tay Huy là một chiếc túi du lịch cũ sờn, phồng lên một cách nặng nề.
Tôi đã đợi sẵn trong phòng khách. Chồng tôi ngồi bên cạnh, lặng lẽ như một bức tượng hộ pháp.
Chúng lê bước vào, không dám ngẩng đầu. Huy đặt chiếc túi lên bàn cà phê bằng cả hai tay, một hành động đầy cam chịu. Hắn kéo khóa. Những cọc tiền đủ mọi mệnh giá, cũ có, mới có, được buộc vội bằng dây thun, bung ra trước mắt tôi. Bốn trăm triệu. Chắc chắn là chúng đã phải cạo đến đồng bạc cuối cùng.
Mai lại bắt đầu sụt sùi. Huy lắp bắp: “”Cô… chú… Tiền đây ạ… Xin… xin cô chú nhận lại và tha cho vợ chồng con.””
Tôi nhìn chúng, không phải bằng ánh mắt của kẻ chiến thắng nhìn kẻ bại trận. Kỳ lạ thay, sự căm ghét sôi sục đã thiêu đốt tôi suốt những ngày qua bỗng nguội lạnh. Trong một khoảnh khắc, tôi chỉ thấy thương hại.
Thương cho sự thấp hèn, tham lam đã đẩy chúng vào con đường này. Và cũng thương cho chính bản thân mình, cho sự cô đơn mù quáng đã biến tôi thành một con mồi dễ dàng. Cái giá của chúng là tiền bạc, là danh dự, là mảnh đất của tổ tiên. Còn cái giá của tôi, là sự vỡ vụn của niềm tin.
Tôi không nói một lời, chỉ lẳng lặng vươn tay, kéo chiếc túi về phía mình. Cái nặng trĩu của nó không mang lại cảm giác hả hê, mà chỉ như một lời nhắc nhở về một bài học quá đắt. Tôi đứng dậy, quay lưng bước về phía cầu thang, bỏ lại sau lưng hai kẻ đáng thương đang nín thở chờ đợi một lời phán xét cuối cùng.”
“Nghe tiếng bước chân của chồng đi lên, rồi ông khẽ khàng đặt một tay lên vai bà. Một cái chạm nhẹ, ngập ngừng, khác hẳn với sự dứt khoát thường ngày.
“”Về thôi em.””
Bà không đáp, chỉ khẽ gật đầu rồi cùng ông bước xuống cầu thang, đi ngang qua phòng khách trống rỗng. Hai kẻ kia đã biến mất như chưa từng tồn tại, chỉ còn lại chiếc túi tiền nằm chơ vơ trên bàn như một vật chứng câm lặng cho một cơn ác mộng vừa qua.
Chiếc xe sang trọng lướt đi trong đêm Hà Nội. Ánh đèn đường loang lổ hắt lên cửa kính, lướt qua gương mặt vô cảm của hai con người ngồi ở hàng ghế sau. Họ ngồi cách xa nhau, ở hai đầu của chiếc ghế da rộng rãi, tạo ra một khoảng trống mênh mông còn lạnh lẽo hơn cả không khí bên ngoài. Tài xế riêng tập trung lái xe, vờ như không cảm nhận được sự im lặng nặng như chì đang đè nặng trong xe.
Bà quay mặt ra cửa sổ, nhìn những tòa nhà, những hàng cây lướt qua mờ ảo. Cơn bão lòng vừa quét qua đã để lại một sự trống rỗng đến đáng sợ. Sự hả hê của việc đòi lại được tiền bạc tan biến rất nhanh, chỉ còn lại nỗi đau ê chề của sự phản bội và sự nhận thức muộn màng về nỗi cô đơn của chính mình. Một giọt nước mắt nóng hổi bất ngờ lăn dài trên má, rồi giọt nữa, giọt nữa. Bà không khóc thành tiếng, chỉ lặng lẽ để chúng rơi, như một cơn mưa ngâu âm thầm trút xuống tâm hồn đã cằn cỗi.
Bất chợt, sự im lặng bị phá vỡ.
Giọng người đàn ông bên cạnh vang lên, trầm và khàn, như thể đã phải vật lộn rất lâu mới có thể thốt ra thành lời.
“”Anh xin lỗi.””
Bà sững người. Toàn thân cứng lại. Hơi thở như ngưng đọng.
Ông tiếp tục, giọng nói còn nặng trĩu hơn. “”Là lỗi của anh… đã quá vô tâm.””
Bà vẫn nhìn ra ngoài cửa sổ, nhưng khung cảnh trước mắt đã nhòe đi hoàn toàn. Lời xin lỗi ấy, như một chiếc chìa khóa bất ngờ tra vào ổ khóa đã rỉ sét cả chục năm. Nó mở toang cánh cửa của những dồn nén, những tủi hờn, những đêm dài một mình trong căn biệt thự lạnh lẽo. Bà đã chờ đợi câu nói này. Bà đã khao khát nó trong những bữa tối một mình, trong những ngày kỷ niệm bị lãng quên, trong những lúc ốm đau chỉ có người giúp việc bên cạnh.
Bà đã từng nghĩ rằng mình sẽ không bao giờ nghe được nó.
Giờ đây, nó đến, không phải trong một khung cảnh lãng mạn, mà là sau một biến cố nhục nhã và đau đớn nhất cuộc đời bà. Nước mắt không còn rơi lặng lẽ nữa, chúng tuôn ra như vỡ đê, cuốn trôi đi lớp vỏ bọc mạnh mẽ mà bà đã cố gắng dựng xây bấy lâu nay. Chiếc xe vẫn lao đi trong màn đêm, mang theo hai con người và một lời xin lỗi muộn màng có sức nặng của cả một thập kỷ.”
“Về đến căn biệt thự, sự im lặng còn trở nên đặc quánh hơn. Ông ra hiệu cho tài xế nghỉ, rồi tự mình mở cửa xe cho bà. Một cử chỉ mà có lẽ cả chục năm nay bà chưa từng nhận được. Bà bước vào nhà, cảm nhận hơi lạnh từ sàn đá cẩm thạch phả lên, một sự quen thuộc đến rợn người. Như một thói quen cố hữu, hai người lặng lẽ đi về hai phía, mỗi người một phòng, bức tường vô hình giữa họ vẫn còn đó, dù đã có một vết nứt.
Đêm đó, bà không ngủ được. Lời xin lỗi của ông cứ vang vọng trong đầu, trộn lẫn với hình ảnh gã trai trẻ trơ tráo và giọng người phụ nữ bí ẩn. Nhưng lạ thay, nỗi đau về sự phản bội của Huy dường như đã lùi xa, nhường chỗ cho một sự xáo động khác, một sự xáo động đến từ người đàn ông đang ngủ ở phòng bên cạnh.
Sáng hôm sau, khi bà xuống nhà, ông đã ngồi ở bàn ăn, đọc báo, khác hẳn thói quen vội vã rời đi từ sớm. Thấy bà, ông ngẩng lên, ánh mắt có chút ngập ngừng.
“”Em ăn sáng đi.””
Bữa sáng diễn ra trong im lặng, nhưng không còn là sự im lặng xa cách, mà là một sự ngượng ngùng khó tả.
Vài ngày sau đó, những thay đổi bắt đầu rõ rệt hơn.
Một buổi chiều, bà đang tưới mấy giò lan ngoài ban công thì nghe tiếng ông nói chuyện điện thoại trong phòng làm việc. Giọng ông dứt khoát.
“”Hủy cuộc hẹn tối nay cho tôi. Không, không dời lịch. Hủy luôn. Tôi bận việc gia đình rồi.””
Bà sững người, tay cầm bình tưới khựng lại giữa không trung. Việc gia đình? Cụm từ đó xa lạ đến mức bà tưởng mình nghe nhầm. Tối đó, ông về đúng giờ cơm. Bữa ăn vẫn còn đôi chút gượng gạo, nhưng ông đã chủ động gắp thức ăn cho bà, một hành động nhỏ khiến bà bất giác run nhẹ.
Rồi một tối cuối tuần, khi bà đang xem một chương trình vô vị trên TV, ông bước đến, tay giấu sau lưng. Vẻ mặt ông lúng túng, không giống một chút nào với vị giám đốc quyết đoán trên thương trường.
“”Anh… có mua cái này.””
Ông chìa ra trước mặt bà một cặp vé xem phim. Tờ giấy nhỏ màu xanh lọt thỏm trong bàn tay thô ráp của ông.
Ông hắng giọng, cố che đi sự mất tự nhiên. “”Lâu rồi… mình không đi xem phim nhỉ?””
Bà nhìn chằm chằm vào cặp vé, rồi ngước lên nhìn ông. Trong một khoảnh khắc, bà thấy lại hình ảnh người thanh niên năm nào, cũng với vẻ ngượng ngùng như thế, dúi vào tay bà hai vé xem phim của buổi hẹn hò đầu tiên. Bà không trả lời, chỉ cảm thấy một dòng nước ấm nóng đang từ từ lan tỏa, làm tan chảy lớp băng giá đã đóng chặt trong tim bà suốt bao năm qua. Một giọt nước mắt lăn xuống, nhưng lần này, nó không còn mặn chát vị tủi hờn.”
“Bà không nói gì, chỉ từ từ đưa tay đón lấy cặp vé. Ngón tay bà khẽ run, chạm vào bàn tay thô ráp của ông. Cái chạm rất nhẹ, nhưng đủ để cả hai cùng giật mình. Ông vội rụt tay lại, lúng túng ho một tiếng rồi quay đi. Buổi tối hôm đó ở rạp chiếu phim, họ không nói với nhau câu nào, chỉ ngồi cạnh nhau, cùng nhìn lên màn hình lớn. Nhưng khoảng cách giữa hai chiếc ghế dường như đã được thu hẹp lại, hơi ấm từ cánh tay ông, lần đầu tiên sau nhiều năm, không còn khiến bà cảm thấy xa lạ.
Sự hàn gắn mong manh đó, dù chỉ mới là một đốm lửa nhỏ, cũng đủ để thắp lên trong bà một quyết tâm. Bà đã dành quá nhiều thời gian để chìm đắm trong nỗi cô đơn và tìm kiếm sự an ủi ở một nơi không có thật.
Sáng hôm sau, bà ngồi trước máy tính, mở trang Facebook. Bức ảnh đại diện của Huy vẫn còn đó, nụ cười giả tạo như đang chế giễu bà. Những dòng tin nhắn cũ, những lời đường mật, giờ đây đọc lại chỉ thấy ghê tởm. Bà không do dự nữa. Ngón tay bà di chuyển dứt khoát, tìm đến mục cài đặt. “”Xóa tài khoản vĩnh viễn””. Một hộp thoại xác nhận hiện ra, như một lời níu kéo cuối cùng của thế giới ảo. Bà lạnh lùng gõ mật khẩu, nhấn nút “”Xác nhận””. Màn hình trắng xóa. Một cảm giác nhẹ bẫng, như trút được gánh nặng ngàn cân, lan tỏa khắp cơ thể.
Vài ngày sau, bà tìm thấy một lớp học cắm hoa nghệ thuật ở gần nhà. Bà đăng ký mà không suy nghĩ nhiều, chỉ đơn giản là bà cần một cái gì đó để lấp đầy khoảng trống, một cái gì đó hữu hình và đẹp đẽ.
Buổi học đầu tiên, bà có phần rụt rè. Xung quanh bà là những người phụ nữ trạc tuổi, tay thoăn thoắt cắt tỉa, miệng cười nói rôm rả. Bà lóng ngóng với những cành hoa hồng, không biết bắt đầu từ đâu.
“”Chị ơi, chị phải cắt chéo gốc thế này này, hoa mới hút được nước lâu.”” – Một người phụ nữ có nụ cười hiền hậu ngồi cạnh lên tiếng, tay cầm tay bà, nhẹ nhàng chỉ dẫn.
Bà ngẩng lên, nói một tiếng cảm ơn lí nhí.
Người phụ nữ cười: “”Em là Mai. Lần đầu chị học ạ? Ai cũng vậy thôi, vài buổi là quen tay ngay. Ở nhà em cũng có một vườn hoa nhỏ, thích lắm.””
Câu chuyện của họ bắt đầu như thế, từ những cành hoa, những chiếc bình. Rồi những người khác cũng tham gia. Họ nói về con cái, về những món ăn ngon, về một quán cà phê mới mở. Không ai hỏi về gia thế của bà, không ai quan tâm bà đi xe gì, ở nhà nào. Họ chỉ thấy một người bạn mới có cùng sở thích.
Tan học, chị Mai rủ: “”Tuần sau bọn em định đi chợ hoa sớm, không khí trong lành lắm. Chị đi cùng cho vui nhé?””
Bà ngỡ ngàng trong giây lát rồi bất giác mỉm cười, một nụ cười thật sự.
“”Vâng, tôi đi.””
Trên đường về, ánh nắng chiều chiếu qua cửa kính ô tô, ấm áp lạ thường. Bà nhìn những bông hoa mình vừa tự tay cắm. Bà chợt nhận ra, hạnh phúc mà bà mòn mỏi tìm kiếm bấy lâu nay, hóa ra không phải là những tin nhắn báo “”đã xem””, không phải là những lượt “”thích”” vô hồn. Hạnh phúc là đây, là mùi hương của hoa lá, là sự ấm áp từ một bàn tay xa lạ, là tiếng cười nói chân thành không chút toan tính. Nó ở ngay trong cuộc đời thực, rực rỡ và sống động, chỉ là bà đã quay lưng với nó quá lâu.”
“Những chuyến đi chợ hoa, những buổi học cắm hoa dần trở thành một phần không thể thiếu trong cuộc sống của bà. Căn biệt thự ở Hà Nội không còn lạnh lẽo bởi những bình hoa tươi thắm do chính tay bà chăm chút. Năng lượng tích cực lan tỏa từ bà, một điều mà người chồng, dù bận rộn, cũng không thể không nhận ra.
Ông bắt đầu về nhà sớm hơn. Thay vì đi thẳng lên phòng làm việc, ông sẽ dừng lại ở phòng khách, nhìn ngắm những bình hoa mới. Ông không nói gì, nhưng ánh mắt đã bớt đi vẻ xa cách. Một tối, ông thấy bà đang tỉ mẩn lau từng chiếc lá của giò lan hồ điệp mà ông tặng bà từ rất lâu, giò lan mà bấy lâu nay bà bỏ bê không buồn ngó tới.
“”Vẫn còn cứu được à?”” – Ông bất ngờ lên tiếng, giọng có chút ngạc nhiên.
Bà giật mình, nhưng không hề tỏ ra lúng túng. Bà khẽ mỉm cười: “”Em nghĩ là được. Chỉ cần chút kiên nhẫn thôi.””
Câu trả lời của bà dường như không chỉ nói về giò lan. Ông im lặng một lúc lâu, rồi bước tới, cầm lấy chiếc kéo nhỏ trên bàn.
“”Để anh cắt mấy cái rễ hỏng này đi.””
Đó là buổi tối đầu tiên sau hàng chục năm, họ cùng nhau làm một việc không liên quan đến công ty hay những trách nhiệm xã giao. Họ nói về cách pha phân, về độ ẩm, về hướng nắng. Những câu chuyện vụn vặt nhưng lại là sợi dây kết nối vô hình, bền chặt hơn bất kỳ lời hứa hẹn nào. Việc chăm sóc vườn lan ở góc sân thượng trở thành thói quen chung của hai vợ chồng. Ông không còn vùi đầu vào những hợp đồng bạc tỷ, bà cũng không còn tìm kiếm sự an ủi từ màn hình điện thoại.
Một buổi chiều cuối thu, nắng vàng như rót mật lên khắp khu vườn. Bà và ông đang cùng nhau thay chậu cho một giò lan hoàng thảo quý. Bàn tay ông thô ráp, chai sạn vì năm tháng nhưng lại vô cùng cẩn thận khi nâng đỡ những nhánh lan mỏng manh. Bàn tay bà mềm mại, khéo léo gỡ từng chiếc rễ rối. Hai bàn tay, hai con người, sau bao bão giông, lại tìm thấy sự hòa hợp trong một công việc bình dị.
Bà ngẩng lên nhìn ông, thấy vầng trán đã hằn sâu những nếp nhăn, mái tóc đã điểm nhiều sợi bạc. Người đàn ông này, người đã từng khiến bà cô đơn đến cùng cực, giờ đây lại đang ở ngay trước mắt, lặng lẽ dùng hành động để bù đắp lại những tổn thương. Bà bất giác mỉm cười, một nụ cười thanh thản và bình yên đến lạ. Ông bắt gặp nụ cười đó, khựng lại một giây, rồi cũng mỉm cười đáp lại. Trong ánh hoàng hôn, nụ cười của họ không còn gượng gạo, không còn khoảng cách. Cơn bão đã thực sự đi qua.
Vết sẹo từ cú lừa ba trăm triệu vẫn còn đó, không phải là nỗi đau thể xác mà là một lời nhắc nhở sâu sắc về sự ngây thơ và nỗi cô đơn đã đẩy bà vào vực thẳm. Nhưng chính vết sẹo ấy lại trở thành liều thuốc cảnh tỉnh, phá tan bức tường vô hình giữa hai vợ chồng. Bà mất tiền, nhưng lại tìm thấy người bạn đời mà bà đã đánh mất từ lâu. Ông mất đi một chút thời gian dành cho công việc, nhưng lại nhận ra đâu mới là tài sản quý giá nhất đời mình. Cái kết đắng ngắt của một mối tình ảo trên mạng đã mở ra một khởi đầu ngọt ngào, có thể là muộn màng, nhưng may mắn là vẫn còn kịp. Hạnh phúc đôi khi không phải là thứ gì đó cao siêu, nó đơn giản là được cùng người mình thương, dưới một mái nhà, chăm sóc một chậu hoa, và bình yên nhìn ngắm hoàng hôn buông xuống. Bà đã học được bài học đắt giá nhất của cuộc đời mình, không phải từ sách vở hay những triết lý cao siêu, mà từ chính sai lầm và sự tha thứ. Và ở cái tuổi xế chiều này, sự bình yên đó còn quý hơn mọi vật chất xa hoa trên đời.”