Đừng ai lôi cái bài ca “sự hy sinh cao cả của vợ lính biển” ra để rêu rao hay đạo lý với tôi lúc này. Chín tháng ròng rã tôi lênh đênh trên vùng biển quốc tế, nếm đủ mùi muối mặn chát, thức trắng hàng chục đêm chống bão để gom góp từng đồng bạc mồ hôi nước mắt gửi về đất liền. Đổi lại, tôi nhận được một vở kịch trầm cảm u uất được dàn dựng hoàn hảo đến mức tởm lợm. Anh em đi tàu đọc được bài viết này thì mở to mắt ra mà nhìn, đừng để bị dắt mũi. Kẻ nào chưa từng nhịn ăn nhịn mặc, gom sạch sành sanh tiền lương gửi về cho vợ đi chữa bệnh tâm lý thì tốt nhất nên im lặng. Tôi viết những dòng này để lột mặt nạ cái kẻ mang danh người vợ ngoan hiền, chịu thương chịu khó mà mọi người xung quanh vẫn thường xuýt xoa khen ngợi bấy lâu nay.
Chuyến tàu viễn dương đợt này hoàn thành nhiệm vụ sớm hơn dự định gần hai tuần. Tôi cố tình giấu giếm không thông báo trước, bụng dạ cồn cào ôm bó hoa hồng lớn và hộp quà mới mua rón rén mở khóa cửa nhà. Đập vào mắt tôi là một không gian ngột ngạt bừa bộn, mấy vỏ thuốc an thần vương vãi trên bàn trà, rèm cửa kéo kín mít tối om. Nghe tiếng lạch cạch dưới bếp, tôi thấy xót xa vô cùng vì đinh ninh vợ mình ở nhà một mình cô đơn, tủi thân đến sinh bệnh. Suốt mấy tháng qua, cô ấy liên tục nhắn tin than vãn khóc lóc, nói rằng đêm nào cũng gặp ác mộng, sợ hãi bóng tối, phải đi trị liệu tâm lý tốn cả trăm triệu bạc. Tôi thương vợ, cắn răng làm thêm ca, nhận thêm những việc nguy hiểm trên boong tàu chỉ mong cô ấy có đủ tiền trang trải thuốc men.
Vợ tôi đang lúi húi nấu ăn dở dang trong bếp. Tôi chưa vội gọi tên, nhẹ nhàng đặt đồ đạc xuống sofa định chờ cô ấy quay ra để tạo bất ngờ. Chiếc điện thoại của vợ đang cắm sạc trên bàn, màn hình thỉnh thoảng lại nhấp nháy sáng bừng báo có thông báo mới. Tôi vô thức với tay chạm vào màn hình. Ứng dụng Facebook vẫn đang mở toang. Tôi định lướt tay tắt màn hình thì đúng lúc mục “Gợi ý kết bạn” tải lại trang, đẩy một tài khoản lạ hoắc tên “Hùng Master” lên ngay vị trí đầu tiên.

Chuyện sẽ chẳng có gì đáng bàn nếu bức ảnh đại diện của gã không chễm chệ đập thẳng vào nhãn quan của tôi. Một bức ảnh khoe khoang kệch cỡm với những cọc tiền mệnh giá lớn dày cộp xếp ngổn ngang, kèm theo một thái độ ngạo mạn xấc xược.
Máu nóng dồn lên não, linh tính mách bảo có chuyện chẳng lành khiến tôi bấm phóng to bức ảnh đó lên hết cỡ. Hơi thở tôi gấp gáp, hai mắt vằn lên những tia máu đỏ ngầu khi cố gắng căng mắt nhìn cho rõ từng chi tiết trên màn hình. Cảm giác ớn lạnh chạy dọc sống lưng, toàn thân tôi cứng đờ như bị dội một gáo nước đá. Ánh mắt tôi va phải một chi tiết vô cùng quen thuộc nằm lọt thỏm ở góc khung hình. Một góc nhỏ của món đồ bị che khuất đằng sau những cọc tiền kia vừa vặn phơi bày toàn bộ sự thật nhơ nhuốc. Nó đập tan nát cái lớp vỏ bọc trầm cảm giả tạo, đập nát những tin nhắn đòi tiền trị liệu tốn kém suốt gần một năm qua. Hàng trăm triệu tiền lương tôi gửi về không hề nằm trong biên lai của bất kỳ bệnh viện hay phòng khám tâm thần nào. Nó đang nằm phơi mình ngay trong cái bức ảnh ngạo nghễ của gã trai xa lạ kia, kèm theo một vật thể chết người mà tôi không bao giờ có thể nhìn nhầm.
Tôi siết chặt chiếc điện thoại đến mức viền ốp lưng hằn sâu vào lòng bàn tay đau điếng. Cơ hàm tôi bạnh ra, lồng ngực phập phồng nghẹt thở. Không thèm cất tiếng gọi, tôi xồng xộc bước thẳng vào bếp, ném mạnh chiếc điện thoại xuống mặt bàn ăn bằng kính đánh “chát” một tiếng chói tai. Bát canh nóng trên tay vợ tôi sóng sánh rớt vung vãi ra nền gạch. Cô ta giật bắn mình quay lại, nụ cười chào đón định nở trên môi bỗng chốc đông cứng. Sắc mặt cô ta lập tức tái mét, cắt không còn một giọt máu khi nhìn thấy màn hình điện thoại vẫn đang sáng trưng bức ảnh nghiệt ngã đó.
“Anh… anh về lúc nào, cái này… cái này chỉ là ảnh mạng người ta ghép linh tinh thôi, em thề em không biết người này là ai.”
Giọng cô ta run lẩy bẩy, hai bàn tay đan chặt vào nhau cấu xé đến bật máu, ánh mắt láo liên đảo quanh tìm đường thoái lui.
“Ảnh mạng ghép linh tinh?” Mọi người nghe cái văn vở của một kẻ bị bắt quả tang có thấy buồn nôn không? Lúc đó tôi chỉ thẳng mặt cô ta, gân cổ nổi lên bần bật. Ở cái góc khuất mờ mờ sau những cọc tiền năm trăm nghìn chói lóa kia, chễm chệ một thứ mà có chết tôi cũng không bao giờ nhìn nhầm được. Đó là mô hình ngọn hải đăng bằng vỏ ốc ngọc trai mà tôi đã cặm cụi mài giũa đến túa máu tay trong những đêm trực ca rảnh rỗi ở vùng biển Thái Bình Dương. Cái mô hình tôi nâng như nâng trứng, nhờ cậu phụ bếp về phép mang đến tận nhà tặng cô ta hồi tháng trước để “động viên vợ yêu ở nhà tĩnh dưỡng”. Dưới đế của nó, tôi còn tỉ mẩn dùng dao găm khắc dòng chữ “Tuấn & Hà – Vững chãi trước sóng gió”. Vậy mà giờ đây, kỷ vật mồ hôi nước mắt của tôi lại nằm chình ình trên chiếc nệm ga trắng toát của một phòng khách sạn lạ hoắc, làm nền cho màn khoe mẽ tiền bạc của một thằng đàn ông ất ơ!
Tôi gầm lên, định vồ lấy cái điện thoại để chụp lại màn hình làm bằng chứng sống. Nhưng bản năng sinh tồn của một kẻ lừa đảo chuyên nghiệp nhạy bén hơn tôi tưởng. Ngay lúc tay tôi vừa chạm tới mép ốp lưng, cô ta chồm lên như một con thú bị dồn vào chân tường, gạt mạnh chiếc điện thoại văng thẳng vào bức tường đối diện. “Bốp!” – một âm thanh khô khốc vang lên, chiếc iPhone vỡ nát màn hình, rơi lả tả xuống sàn bếp. Màn hình tối thui đen ngòm, mang theo cả bức ảnh tố cáo tội ác của cô ta xuống mồ.
Và rồi, vở kịch tranh giải Oscar bắt đầu. Mọi người có biết cô ta làm gì không? Cô ta tự đưa hai tay cào cấu điên cuồng lên mặt, giật tóc tơi bời rồi ngã lăn ra sàn nhà, giãy giụa như người lên cơn động kinh. Cô ta vơ lấy mấy cái bát đĩa trên kệ ném loảng xoảng, gào thét đến lạc cả giọng: “Cứu tôi với! Trầm cảm quá! Đau đầu quá! Anh muốn giết tôi phải không? Đi tàu về có tiền rồi sinh tật, nghe lời con nào về kiếm chuyện để ruồng rẫy người vợ bệnh tật này phải không?”. Tiếng la hét chói tai, đay nghiến vang vọng khắp cả tầng chung cư.
Tôi đứng chết trân, hoàn toàn bị sốc trước màn lật mặt còn nhanh hơn lật bánh tráng. Chưa kịp phản ứng thì cửa nhà bị đập rầm rầm rồi mở toang. Mẹ vợ và đứa em gái vợ không biết từ đâu lao vào như những cơn lốc. Thấy con gái đang nằm co giật, khóc lóc thảm thiết giữa đống bát đĩa vỡ, bà mẹ vợ lao đến tát thẳng vào mặt tôi một cú nổ đom đóm mắt.
“Thằng khốn nạn! Mày làm gì con tao? Nó ốm đau bệnh tật, ngày nào cũng đòi nhảy lầu tự tử, tao phải chạy sang đây canh nó suốt. Mày đi biền biệt không lo được cho nó thì thôi, vừa về đã giở thói vũ phu bạo hành nó à?”
Tôi uất nghẹn, ôm một bên mặt nóng ran, cố giữ bình tĩnh chỉ tay về phía chiếc điện thoại vỡ nát trên sàn: “Mẹ đi mà hỏi lại con gái mẹ! Nó lấy tiền con gửi về chữa bệnh để bao nuôi trai. Cả cái ngọn hải đăng con vừa gửi tặng tháng trước cũng nằm trên giường ngủ với thằng kia kìa!”.
Đứa em vợ đứng cạnh xuyt xoa đỡ chị nó dậy, liếc nhìn cái điện thoại hỏng rồi bĩu môi khinh khỉnh: “Anh bớt thần kinh đi! Chị ấy túng thiếu nên phải bán đồ lặt vặt trên mạng để kiếm thêm tiền mua thuốc, có khi khách mua rồi người ta chụp ảnh đăng lên mạng thì sao? Anh đi biển lâu ngày ngáo sóng à? Bằng chứng đâu mà anh đổ oan cho chị tôi ngoại tình?”
Bằng chứng đâu? Câu nói ấy đánh trúng tử huyệt của tôi. Điện thoại của cô ta đã nát bét. Tôi cuống cuồng rút điện thoại của mình ra, run rẩy vào Facebook tìm kiếm cái tên “Hùng Master”. Nhưng khốn nạn thay, tìm mỏi mắt cũng không ra, tài khoản đó đã khóa hoàn toàn, hoặc cô ta đã dùng máy tôi để chặn hắn từ thuở tám hoảnh nào rồi. Trong mắt gia đình vợ và mấy người hàng xóm đang bu đông nghẹt ngoài cửa, tôi lúc này biến thành một thằng chồng vũ phu, hoang tưởng, ghen tuông bệnh hoạn, vừa về nhà đã kiếm cớ hành hạ người vợ mắc bệnh trầm cảm đáng thương.
Bà mẹ vợ tru tréo lên, bù lu bù loa đòi gọi công an phường đến gô cổ tôi lại vì tội bạo hành. Cô vợ thì vẫn nằm co ro trong vòng tay mẹ, ôm đầu rên rỉ, nhưng khi không ai để ý, cô ta hé mắt nhìn tôi bằng một ánh mắt vừa đắc ý vừa sắc lạnh như dao cạo. Cái liếc mắt ấy như hàng ngàn mũi kim đâm thẳng vào tim tôi. Tôi cay đắng nhận ra, mình đã bước một chân vào cái bẫy được giăng sẵn quá hoàn hảo.
Đêm nay, tôi bị chính gia đình vợ đuổi cổ khỏi căn nhà mà tôi đã cày cuốc mua bằng máu và nước mắt trên biển khơi. Ngồi co ro trong một nhà nghỉ tồi tàn cách đó hai con phố, quần áo vẫn còn nguyên mùi ẩm mốc của chuyến đi dài, tôi mở ứng dụng ngân hàng, sao kê lại toàn bộ các giao dịch trong chín tháng qua. Chín tháng ròng rã, tôi cắn răng húp mì tôm, mặc quần áo rách, chuyển về nhà gần 500 triệu đồng. Mỗi lần chuyển khoản, cô ta đều lấy lý do “phòng khám tâm lý yêu cầu đóng tiền thẳng cho bác sĩ để theo liệu trình” rồi đưa cho tôi một số tài khoản mang tên “NGUYEN VAN HUNG”.
Nhìn cái tên quen thuộc lặp đi lặp lại hàng chục lần trong phần lịch sử chuyển tiền, đầu tôi đau như búa bổ. Tôi bắt đầu mò mẫm gõ số tài khoản ấy lên thanh tìm kiếm của một vài hội nhóm cảnh báo lừa đảo trên Facebook. Một bài đăng cũ từ năm ngoái lờ mờ hiện ra, kèm theo thông tin về một đường dây cờ bạc cá độ và “lùa gà” tài chính. Bác sĩ tâm lý cái nỗi gì? Khốn kiếp, tôi đã mù quáng nuôi nhầm một con quỷ rồi!
Mọi người tưởng tôi cam chịu xách vali ra khỏi nhà như một con chó cụp đuôi là bỏ cuộc sao? Không đâu anh em ạ. Thằng Tuấn này có thể lênh đênh trên biển, chịu sóng to gió lớn nhồi nhét đến nôn ra mật xanh mật vàng, nhưng tuyệt đối không bao giờ nuốt trôi cục tức này. Đời lính biển dạy tôi: giông bão càng lớn, tay lái phải càng vững. Suốt ba ngày đêm giam mình trong nhà nghỉ nặc mùi rệp mốc, tôi không chợp mắt nổi một giây. Tôi mua sim rác, lập nick ảo, dùng thông tin về đường dây cờ bạc lùng sục khắp các hội nhóm ngầm. Cuối cùng, trời không dung túng kẻ ác. Thằng “Hùng Master” – tên thật là Hoàng, một tay cò mồi xóc đĩa mạng kiêm “chăn chuối” hạng bét – thói đời làm ra được vài đồng dơ bẩn thì luôn thích khoe khoang lùa gà. Trong một nhóm kín Telegram mang tên “Hội anh em đắc đạo”, giữa hàng ngàn tin nhắn khoe chiến tích lừa đảo, tôi đã tìm thấy toàn bộ bài bóc phốt chính bản thân mình.
Nắm được bằng chứng chí mạng, tôi nuốt cục máu nghẹn xuống thanh quản, bốc máy gọi cho mẹ vợ. Bằng giọng nhún nhường, hối lỗi nhất của một thằng đàn ông mang danh “đi biển ngáo sóng”, tôi khẩn khoản xin phép tổ chức bữa cơm gia đình hai bên nội ngoại để “chính thức xin lỗi, đền bù tổn thất tinh thần cho Hà”.
Tối cuối tuần, phòng khách căn hộ chung cư của tôi đông đủ mặt anh hào. Bố mẹ đẻ tôi lặn lội bắt xe khách từ quê lên, khúm núm mang theo giỏ hoa quả đắt tiền, liên tục cúi đầu xin lỗi thay cho “thằng con trai cục cằn, xa nhà lâu ngày sinh hồ đồ”. Nhìn đôi bàn tay chai sần của bố mẹ đan vào nhau run rẩy, tóc bạc phơ vì nhục nhã, tim tôi như có ngàn mũi dao cứa. Còn ở góc chiếc sofa, cô vợ “trầm cảm” của tôi đang xuất thần diễn vai con thiên nga giãy chết. Cô ta mặc bộ đồ ngủ lụa trắng toát, mặt cố tình đánh phấn nhợt nhạt, tay run run ôm cốc nước ấm, thi thoảng lấy khăn giấy chấm khóe mắt khô khốc.
Bà mẹ vợ chễm chệ vắt chân chữ ngũ, hất hàm nhai hạt dưa lách cách, thỉnh thoảng bồi thêm vài câu đạo lý ráo hoảnh: “Đấy ông bà thông gia xem, cái Hà nhà tôi nó vì mong ngóng chồng mà sinh bệnh tâm lý, đòi nhảy lầu tự tử mấy lần. Nó nhịn ăn nhịn mặc gom tiền mua thuốc. Thế mà thằng Tuấn về, chưa hỏi han đã vu khống, đánh đập vợ. May mà mẹ con tôi sang kịp!”. Mỗi lần bà ta dứt lời, Hà lại gục đầu xuống giả vờ nức nở, nhưng hễ người lớn quay đi, cô ta lại liếc trộm tôi. Một cái nhếch mép đắc thắng lướt qua cực nhanh mà chỉ tôi mới bắt được.
Tôi cắn răng đến bật máu môi, cố nặn ra nụ cười hiền lành, tự tay xới cơm mời từng người. “Bố mẹ hai bên cứ dùng bữa đi ạ. Chuyện hôm trước là con sai hoàn toàn. Để chuộc lỗi với vợ, con có chuẩn bị một đoạn video ngắn, định chiếu lên TV cho cả nhà cùng xem để hiểu nhau hơn.”
Nghe đến đây, mẹ vợ gật gù ra chiều hài lòng lắm. Bố mẹ đẻ tôi trút được tiếng thở phào nhẹ nhõm. Hà e lệ ngước đôi mắt ươn ướt lên nhìn tôi, diễn xuất sắc nét bao dung độ lượng của người vợ mang bệnh sẵn sàng tha thứ cho gã chồng vũ phu.
Tôi bình thản lùi lại, rút điện thoại từ trong túi quần ra. Lướt ngón tay, tôi bật chế độ phản chiếu màn hình (Screen Mirroring) kết nối thẳng lên chiếc TV thông minh 65 inch chễm chệ chính giữa phòng khách – cái TV mà tôi phải dầm mưa bão kiếm tiền thưởng Tết mua cho cô ta năm ngoái.
Màn hình lớn chớp nháy rồi hiện lên giao diện. Chẳng có cái video kỷ niệm khỉ gió nào cả. Đập thẳng vào võng mạc của cả hai họ là bức ảnh gốc mà cô ta cố đập nát điện thoại để phi tang hôm trước. Lần này, nó là bản gốc sắc nét Full HD, không bị cắt xén. Bức ảnh gã Hoàng đang nằm ườn trên chiếc giường khách sạn ga trắng toát, bên cạnh là mô hình ngọn hải đăng bằng vỏ ốc ngọc trai của tôi, xung quanh la liệt những cọc tiền năm trăm nghìn đỏ chót.
“Ôi trời ơi, cái gì thế này? Tắt đi! Anh định giở trò vu khống ghép ảnh gì nữa?” Hà thét lên thất thanh, hất đổ cốc nước, định lao vọt khỏi ghế sofa để rút phích cắm TV.
Nhưng tôi đã nhanh tay bấm tạm dừng màn hình, lạnh lùng chặn lại. “Từ từ đã người vợ đáng thương, kịch hay vẫn còn ở phía sau.”
Bằng thao tác kéo giãn hai ngón tay trên màn hình điện thoại, tôi phóng to hết cỡ vào một góc nhỏ của bức ảnh trên TV. Một góc mà gã Hoàng vì quá hưng phấn lúc khoe chiến tích đã quên béng bôi đen. Nằm lấp ló dưới cọc tiền đỏ ối là màn hình một chiếc điện thoại khác đang sáng đèn. Trên đó, thông báo biến động số dư của ứng dụng ngân hàng hiện rõ mồn một từng chữ, to bằng cái bát úp trên màn hình 65 inch: “Tuan ck luong thang 8 cho vo tri benh”.
Chưa để ai kịp hoàn hồn, tôi lướt phập sang bức ảnh thứ hai. Đây là chiến lợi phẩm tôi tự hào nhất – ảnh chụp màn hình đoạn chat trong nhóm kín Telegram của gã. Tôi hắng giọng, dõng dạc đọc to từng chữ đập thẳng vào màng nhĩ những người đang há hốc mồm trong phòng:
“Nay bú đẫm anh em ạ. Con vợ thằng ngu đi biển lại nạp đạn cho thầy. Xài tiền của nó, xài luôn cả vợ nó, nằm điều hòa rung đùi êm ru.”
Bầu không khí trong phòng khách đột ngột bị hút cạn oxy. Tiếng húp canh sột soạt của ông bố vợ lập tức im bặt. Bà mẹ vợ chết trân trên ghế, há hốc miệng đến mức miếng hạt dưa chưa kịp nhả vỏ rơi đánh “tõm” xuống bát nước mắm. Bố mẹ đẻ tôi sững sờ, mắt mở trừng trừng nhìn những dòng chữ dơ bẩn chình ình trên màn hình lớn.
Ở góc sofa, “nàng thiên nga giãy chết” không còn giãy nổi thêm một nhịp nào nữa. Hà cứng đờ như một bức tượng sáp. Khuôn mặt nhợt nhạt vì đánh phấn của cô ta giờ đây chuyển sang xám ngoét, cắt không còn một giọt máu. Đôi mắt mở to trân trân dán chặt vào dòng chữ “xài luôn cả vợ nó”, đôi môi mấp máy liên tục nhưng không nặn ra nổi một âm thanh nào, ngay cả tiếng nấc nghẹn giả tạo cũng chết tắc lại trong cổ họng.
Sự im lặng trong phòng khách lúc đó đặc quánh lại, cảm tưởng như có thể cầm dao mà xắt ra thành từng khúc. Chẳng còn tiếng nức nở oan ức, chẳng còn tiếng cắn hạt dưa lách cách, cũng chẳng còn những lời dạy đời ráo hoảnh. Cả cái nhà vợ chết trân, mặt ai nấy đều xám ngoét như vừa bị vớt từ dưới đáy biển lên.
Tôi gõ tay xuống bàn kính, âm thanh khô khốc vỡ vụn sự im lặng giả tạo. Tờ đơn ly hôn và quyết định yêu cầu rời khỏi nhà được tôi rút sẵn từ trong túi áo khoác, ném phịch xuống mặt bàn.
“Ký đi. Và cả nhà thu dọn đồ đạc, đưa mớ rác rưởi này ra khỏi nhà tôi ngay đêm nay.”
Bà mẹ vợ, người mới mười lăm phút trước còn lớn tiếng đòi gọi công an bắt tôi vì tội bạo hành, giờ đây chân tay luống cuống, nhảy bổ khỏi ghế sofa lao đến ôm lấy tay tôi. Bà ta đổi giọng “con ơi con à” ngọt xớt, khẩn khoản nói rằng vợ tôi dại dột, bị thằng khốn nạn kia bỏ bùa mê thuốc lú nên mới sa ngã, mong tôi nể tình vợ chồng mấy năm mà nhắm mắt làm ngơ. Tôi hất mạnh tay bà ta ra. Căn nhà này tôi mua bằng tiền đi biển từ hồi chưa lấy vợ, tiền trả góp hàng tháng cũng toàn mồ hôi nước mắt mặn chát của tôi. Còn Hà, cô ta quỳ sụp xuống sàn, khóc lóc thảm thiết. Nước mắt lần này là thật, lem luốc trôi cả lớp phấn ốm yếu giả tạo. Nhưng muộn rồi. Lừa dối ư? Nhắn tin hùa với nhân tình chửi chồng là “thằng ngu đi biển nạp đạn” thì là lừa cái gì?
Đêm đó, tôi đứng khoanh tay ngoài cửa, lạnh lùng nhìn gia đình họ dắt díu nhau xách vali rời đi, tay trắng cút khỏi nơi mà họ từng nghĩ có thể dễ dàng đào mỏ đến tận cùng.
Chưa đầy một tuần sau cái đêm vạch mặt ấy, tôi đang ngồi trong quán cafe để làm thủ tục giấy tờ với luật sư thì thấy số điện thoại của mẹ vợ nháy liên tục. Tôi chẳng buồn nghe, nhưng bà ta chặn đường tôi ngay trước cổng tòa án. Nước mắt ngắn nước mắt dài, bà ta mếu máo khai hết sự thật với hy vọng tôi mủ lòng thương xót. Hóa ra, ngay sau khi bị đuổi khỏi nhà, Hà xách vali đến tận nhà trọ tìm gã “Hùng Master” – tức thằng Hoàng – để nương tựa, hy vọng vớt vát được mớ tiền mồ hôi nước mắt của tôi mà cô ta đã cống nạp. Nhưng anh em ạ, bọn cò mồi cờ bạc vắt chanh bỏ vỏ nhanh hơn lật bàn tay. Thấy con mồi đã vỡ lở, cạn sạch giá trị lợi dụng lại còn rước thêm phiền phức, gã Hoàng lập tức chặn đứng mọi số điện thoại, khóa mạng xã hội và dọn sạch phòng trọ chuồn đi biệt xứ từ đời nào. Vở kịch trầm cảm hàng trăm triệu tan thành mây khói, Hà bơ vơ giữa đường, tiền không có, nhà không còn, bị chính gã nhân tình mà cô ta bòn rút tiền của chồng để bao nuôi đá bay như một bao rác.
Thủ tục ly hôn của tôi giải quyết cực kỳ nhanh gọn. Bằng chứng rành rành, cô ta chẳng dám hó hé tranh chấp tài sản nửa lời vì sợ tôi mang mớ tài liệu giao dịch ngân hàng kia ra công an tố cáo tội tòng phạm trong đường dây lừa đảo cờ bạc.
Bốn tháng trôi qua. Hôm nay, tôi xách vali rời nhà, chuẩn bị bước lên tàu cho một chuyến viễn dương mới. Điện thoại trong túi rung lên. Một tin nhắn dài ngoằng từ một số máy lạ, nhưng đọc cái giọng văn thì tôi biết ngay là ai.
“Anh ơi, em sai rồi. Những ngày qua em sống như địa ngục. Thằng Hoàng lừa sạch tiền của em rồi chặn số. Giờ em phải đi làm phục vụ bưng bê quán nhậu ở khu công nghiệp, từ sáng đến đêm mỏi nhừ cả lưng, ngày nào cũng bị khách say xỉn chửi bới, sàm sỡ. Em nhớ những ngày ở nhà có anh lo lắng chu cấp. Em biết em sai, anh cho em một cơ hội làm lại được không?”
Kèm theo đó là bức ảnh chụp lén cô ta phờ phạc, tiều tụy trong bộ đồng phục nhân viên rót bia nhăn nhúm, khác hẳn với cái vẻ sang chảnh lụa là nằm trên nệm trắng ngày trước.
Tôi nhìn màn hình, khẽ nhếch mép cười nhạt. Sự nhẹ nhõm lan tỏa khắp lồng ngực. Không mắng chửi, cũng chẳng buồn buông lời mỉa mai. Tôi lướt ngón tay, nhẹ nhàng bấm nút chặn vĩnh viễn cái số điện thoại ấy, xóa sạch mọi dấu vết của một đoạn đời tăm tối.
Bước chân lên boong tàu, hít một hơi thật sâu mùi mặn mòi của gió biển, tôi ngước nhìn đường chân trời rộng mở phía trước. Sóng gió ngoài khơi có lớn đến mấy thì cũng có dự báo thời tiết, có la bàn định hướng để mà tránh. Còn lòng dạ con người một khi đã thối nát thì chẳng có cái máy dò nào đo được. Bài học mấy trăm triệu này, tôi coi như tiền mua đứt sự tự do và thanh thản cho nửa đời còn lại. Đại dương dẫu đầy hiểm nguy, rốt cuộc vẫn an toàn hơn trái tim của một kẻ phản bội.
Story code: VI_000093